Corps humain

Sous la peau, il y a des chemins secrets.
Des routes fines, silencieuses, qui voyagent sans faire de bruit.
On ne les entend pas, mais on peut parfois les voir.

Parfois, la toux surgit comme un petit dragon endormi qui se réveille dans la gorge. Elle arrive sans prévenir, secoue la poitrine et disparaît, laissant derrière elle un drôle de silence. On dirait que le corps veut dire quelque chose, mais qu’il ne connaît qu’un seul mot pour le faire : tousse.

Certains yeux sont des lacs paisibles où se reflète le ciel.
D’autres brûlent comme des braises sous un soleil couchant.
Il y a des yeux couleur d’océan, de noisette, de miel ou de tempête.
Chaque regard est une histoire, un univers en miniature.

Les rêves sont des bulles de savon du sommeil : ils flottent dans la nuit, légers et colorés, puis éclatent quand la lumière du matin les effleure.
Ton esprit, alors que ton corps se repose, peint des mondes étranges : un océan de nuages, une forêt d’étoiles, ou le sourire d’un ami oublié.

La nuit tombe, et le monde s’endort.
Mais toi, petit dormeur, tu plonges dans un autre univers, un océan de pensées qui brillent comme des étoiles sous ton crâne. Les rêves viennent sans prévenir : ils t’ouvrent la porte d’un royaume où tout devient possible. Tu voles sans ailes, tu parles aux arbres, tu revois ceux que tu aimes.

Un bâillement, c’est un soupir d’étoile qui s’échappe de la bouche.
C’est ton corps qui s’étire jusqu’au bout du monde avant de revenir doucement à toi.

Imagine que les chatouilles soient de petites fées rieuses qui s’amusent à courir sur ta peau. Elles ne se montrent jamais quand tu les appelles, mais surgissent par surprise quand quelqu’un d’autre passe ses doigts légers sur toi.

Quand une larme glisse le long de ta joue, c’est comme une perle d’eau échappée d’un coquillage secret. Elle porte en elle la trace d’un océan minuscule, un souvenir salé qui semble venir du fond de ton cœur. Ce goût discret, c’est celui de la mer que ton corps garde en mémoire — comme si chaque larme se souvenait des vagues et des embruns.

Parfois, dans le silence d’une chambre, un petit « hic » s’échappe de toi comme une bulle magique qui rebondit. C’est un peu comme si ton diaphragme, ce danseur caché sous tes côtes, faisait des pirouettes surprises.