Animaux

Dans le grand silence de l’eau, là où les bulles montent comme des secrets, les poissons vivent sans jamais reprendre leur souffle.
Ils ne soupirent pas, ne halètent pas, et pourtant… ils respirent.

Il y a des gestes que seuls les chats connaissent vraiment.
Des gestes venus d’un temps où les souvenirs n’avaient pas encore de mots.
Patouner en fait partie.

Dans les plaines dorées où l’herbe ondule comme une mer tranquille, il existe un animal que tous regardent avec un léger frisson.
Ce n’est pas parce qu’il rugit le plus fort, ni parce qu’il court le plus vite.
C’est parce qu’il marche comme s’il portait le monde sur ses épaules.

Lorsque l’automne déplie son grand manteau de vent, les oiseaux sentent dans l’air comme un frisson venu d’ailleurs.

Quand ton chat ronronne, c’est comme si un petit moteur d’étoiles vibrait sous sa fourrure.
Il ferme les yeux, allonge ses pattes et le monde entier se met à respirer doucement.
Chaque vibration semble dire : “Ici, je suis bien, je suis chez moi.”

Quand le vent se glisse dans la fourrure du chien, sa queue devient un pinceau qui peint l’air.
Elle danse comme une flamme joyeuse ou tremble comme une feuille d’automne, au rythme des battements de son cœur.
Parfois, elle s’agite comme une cloche qui sonne le bonheur, parfois, elle frémit comme une corde sensible.

Quand les forêts se couvrent de silence et que la neige étouffe les bruits du monde, l’ours s’en va dormir.
Il se roule dans sa tanière, sous la montagne ou dans un vieux tronc creux, et ferme doucement les yeux.
Dehors, le vent gémit, les arbres frissonnent, mais lui rêve d’été, de miel et de rivières.

Quand la pluie tombe, douce et discrète, les escargots s’éveillent dans le murmure du monde. Ils sentent l’odeur de la terre mouillée, cette promesse de fraîcheur qui caresse leurs coquilles. Alors, lentement, ils glissent hors de leur cachette, laissant derrière eux un fil d’argent, comme une trace de rêve.

Quand la nuit étend son manteau de velours sur les champs endormis, de petites étoiles se détachent du ciel pour venir danser dans l’herbe. Ce sont les lucioles, les fées des soirs d’été. Elles allument leurs lanternes pour raconter aux arbres des histoires que seul le vent comprend.

Dans les coins secrets où la lumière s’attarde, les araignées tissent des rêves suspendus. Leurs fils, plus fins qu’un souffle, relient le silence à la poussière. Au matin, la rosée s’y accroche, transformant la toile en constellation miniature.